Saltatio Mortis

On dit souvent que quand on va mourir on revoit sa vie défiler devant ses yeux... maintenant je le sais, ça n'est pas exact...

Pour MacGregor, ses yeux n'arrivèrent pas a le ramener plus d'une heure auparavant, jute au moment ou ils partaient en patrouille. "Ils"? Les soldat de la 7ème DB pardi, un mélange désormais toujours composé de bleus et de vieux de la veille. Mais les vieux de la veille d'aujourd'hui était les bleus d'hier, les bleus de la bataille de Normandie. La division avait été durement touché pendant les mois de combats qui avaient succédé au débarquement. Trop de morts, et les vétérans qui pensaient que celle-ci ne touchait que les bleus, avaient appris leur erreur avec la mort de Campbell un 21 juin 1944. Puis régulièrement des hommes tombaient... c'était la guerre au sens le plus exact du terme.

En ce jour de mars 1945, les hommes se sentaient maintenant moroses, MacGregor encore plus que d'autre, il y avait une semaine, c'était son grand ami MacDuncan qui y passait, fauché par une mitrailleuse pendant une progression en ville. Ce moment restait gravé dans sa mémoire: ils étaient quatre et devait franchir une rue qu'une MG34 tenait en joue, ils avaient couru vers l'abris et quand Mac avait tourné la tête, ils n'étaient plus que trois. Fergusson MacDuncan gisait la, au sol. Il était mort, touché par sept balles a la suite et ne l'avait sans doute même pas su. MacDuncan avait été le dernier tué de la compagnie depuis ce jour, un 14 février 1945. Quelle ironie, lui qui se plaignait de ne jamais s'être trouvé une charmante demoiselle en France...

Mais ces moments, il devait les laisser loin derrière pour le moment, même si il n'oublierait jamais. Maintenant il repartait en patrouille, a la tête de huit autres gars, dont seulement deux vrais bleus, arrivés il y avait a peine deux semaines. Et parmi ces hommes, en véritable vétéran d'Afrique ne se trouvait plus que lui, et Carrington. A y repenser même le Capitaine Price n'était pas revenu de Grande-Bretagne, il avait été touché a la poitrine il y avait de ça deux mois, et avait tiré le droit de partir et l'interdiction de revenir avant d'être guéri. A la place ils étaient "commandé" par le capitaine Dohenny. Un type qui avait reconnu manquer d'expérience et qui laissait volontier les rennes a "ceux qui savaient". Il surveillait néanmoins ce qui se passait, pour acquérir l'expérience et ne pas se retrouver avec une énorme boulette sur dos.

Et maintenant la patrouille s'élançait dans les campagnes allemandes, son but? S'assurer que les boches ne tapent pas la contre offensive du siècle. Ce qui était peu probable. C'était sans doute pour ça que la patrouille était relâchée, même si elle progressait quand même dans les fossés. Et a un moment il fallu traverser un champ, et donc pour ça sortir du fossé. L'écossais passa en tête, il avait a peine parcouru dix mètres lorsqu'il fut touché. Le choc en pleine poitrine l'expédia au sol sans qu'il ne puisse rien faire. Il se souvint juste avoir vu le paysage défiler de la ligne d'arbres en face jusqu'aux quelques nuages dans le ciel.
Il tourna la tête pour essayer de voir sa blessure, elle était la, un peu a gauche, sans doute près du coeur. Du trou s'échappait du sang, ce sang coagulé a l'horrible couleur pourpre foncé, presque noir. Il ne sentait même pas la douleur, il se sentait juste partir.

Dans le fossé ses camarades se disputaient quand a savoir si il fallait le récupérer ou non, il espérait que Carrington réussirait a imposer la bonne décision: le laisser la. De toute façon il était foutu. Personne n'y pourrait rien. Il repensait juste a sa vie, a combien elle s'était remplie ces trois dernières années. Et aussi a la manière dont elle s'achevait. Il chercha des yeux l'endroit d'où on lui avait tiré dessus, mais sans succès, c'était son dernier acte de soldat. Il ne pourrait plus rien faire.
Il allait rejoindre tout ses camarades tombés au combat, et aussi tout ces ennemis, qui n'était en fait que des amis qui n'avait pas choisi le même bord. Il irait boire un coup en Enfer avec eux.
Il murmura un "merci" inaudible au tireur qui l'avait délivré de tout ces maux, des cauchemars qu'il faisait depuis un moment déjà, et de tout le reste; il lui disait merci alors que la dernière lueur de conscience disparaissait de son regard et qu'il fermait les yeux pour l'éternité.

C'est ainsi que le 2 Mars 1945, était mort Patrick MacGregor, un vieux soldat, d'à peine 19 ans.

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Epilogue:


La mort de MacGregor avait crée un certain choc dans la division, mais sans plus. Il fut comme son testament - remit a un camarade comme le veut une certaine tradition - le voulait, enterré sous un arbre près de l'endroit ou il était tombé. Loin de son pays qu'il n'avait pas revu depuis le 7 juin 1944.
A titre posthume il fut élevé au grade de Lieutenant (le plus jeune de toute l'armée britannique) et décoré de la Victoria Cross. Nul doute que de son vivant il ne l'aurait jamais accepté ou alors au nom de la division toute entière.

Ses affaires furent comme le veux une certaine tradition un poil macabre, mises au enchères au sein du régiment. Il ne s'agit nullement d'une coutume de salopard comme certains le pensent. Juste que les affaires du mort ne servent plus a rien. Ceux qui les convoitent peuvent donc se les procurer et l'argent ainsi récolté est envoyé a la famille. Ce jour la les enchères furent un véritable succès, MacGregor était le roi de l'objet déniché, ainsi dans le lot se trouvait: une casquette de l'Afrika Korps, Un Lüger P08, une paire de rangers US, des jumelles allemandes et française, et bien d'autre choses piquée ici et là.
La pièce maitresse de ces enchères fut son fusil, que le Lieutenant colonel Dagwell avait bien aimablement déclaré perdu. Il fut acheté 3000£ par un sergent qui le renvoya a la famille de l'écossais.
Au final la famille du jeune homme reçu de ces enchères 4563£.

Et la guerre elle se poursuivi malgré tout, MacGregor était tombé comme tout les vieux soldats: sans bruit, ni remous inutiles.
Carrington fut avec Price le dernier survivant du cercle des vétérans à avoir débarqué en Normandie, il eu la chance d'être blessé le 17 mars. La guerre elle se termina le 8 mai 1945. A deux mois près, MacGregor aurait fêté la victoire, si on pouvait encore appeler ça une victoire avec les restes de la division...